DESTINO

Imagen cogida de la red

DESTINO

Transitar siempre en calles desiertas; al final, incinerar mi propia escritura.

Tartamudear frente a las puertas y morir de indigestión en una mesa vacía.

Contemplar los días que huyen desde mis dientes con todos los sótanos

de la desesperación: siempre me revelo ante la estupidez  de los antros

sin arrepentirme; después, el espectáculo que provoca el pánico.

En la calle me espera el altar de los cuchillos y el pizarrón de las esquinas

con sicarios de desfigurada cruz.

Se desploman las palabras. A mitad de mi vida, pienso todavía en lo irreal

del alba y en la maleza que muerde los armarios.

He vivido los incendios del mantel vacío con su bodega de moscas.

En la estación del más allá, vislumbro los murales disfrazados solo de grafiti,

y los atrios con su vendaval de diorama.

Desde el sinfín, el sonido macabro de las hormigas.

El destino es esa lluvia que no se alcanza a deletrear en medio de la noche.

Barataria, 19.XI.2014