TALLER DE OTOÑO

Imagen cogida de la red

TALLER DE OTOÑO

Siempre hay desatinos en el incienso extraviado de las sombras. (El tiempo

es ese dolor de cabeza que nos sacude la infancia.)

Dura mientras vivimos este trabajo de cadáveres, ¿qué nombre le damos

al magnetismo de los relojes, al invierno desagradable de las arrugas?

—Detrás de todo existen bocanadas de sueños y días como rieles o litorales.

(Siempre pensé en los matorrales e insectos que se llevan dentro;

sorda es la carne con sus envolventes escombros; merodean las aguas

del más allá de manera impune.)

En mi taller respira la garlopa del aliento, el aserrín redondo de los años

desvanecidos. Aquí o en cualquier parte, el espejo como arenas movedizas.

No hay razón para temer a lo irrevocable, —me digo.

¿Qué rumbo tienen las litografías del hambre?

Siempre fueron indecibles las sábanas y los manuales del calendario.

En el castillo de naipes, la ceniza que nos muerde sin tregua los ijares.

En mi taller de otoño, las calles y las estatuas que no envejecen.

(Para esta vocación de mar y muelle, solo mis ojos descalzos en el torrente

de la memoria. Mañana quizá sea otra voz la que estruje el horizonte.)

Barataria, 04.X.2014