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jueves, 1 de mayo de 2014

OSCURIDAD

Imagen cogida de la red




OSCURIDAD




Qué oscuras son las córneas pintadas de la calle. El ojo disuelto de la lluvia,
la demencia que está allí petrificada enfrente del altar.
Apenas la superficialidad en los vitrales de sed de las semanas.
Apenas la sombra o el ruido sobre el pedestal que grita en su laberinto:
el tiempo y la multitud sin drenajes,
los días insoportables del pájaro haciendo nido sobre calaveras,
el teatro demasiado sobrio para mis pesadillas.
Un hombre como yo, echa de menos los cómics póstumos del absurdo,
y la lengua inmensamente negra de la tinta sobre la hojarasca de la escritura.
Antes de la Nada, solo tu cuerpo clínico, el chirriar doble de la puerta
en los horcones del pez ciego de la sombra.
En la tumba de los pronombres, el padre nuestro y su tiempo…
Barataria, 2014

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