AL PERRO FLACO…

Imagen cogida de la red

AL PERRO FLACO…

Otros se entregaron, atareados por fuera del alma, al culto de la confusión y del ruido,  creyendo vivir cuando se oían, creyendo amar cuando chocaban contra las exterioridades del amor.

Fernando Pessoa [LIBRO DEL DESASOSIEGO]

El cuervo sobre la piel del metal negro del tiempo y el ojo poseso sobre la ventana sin duda tanta memoria muerde los encajes lo poco si es que existe de las conciencias un día le haremos monumentos a la salmuera a los que siempre se torturan y se tornan francotiradores anónimos y nunca pueden amueblar su casa el quinqué de la bruma pierde su horizonte durante la tormenta tantos grillos con rostros desencajados me da pena la exclamación del maquillaje la letra descolorida de las alcantarillas el pijuyo y su cópula en la adyacencia de las garrapatas: nunca nos fue útil el guión cinematográfico de la pantomima ni el falso pudor de ciertos objetos en la cama (al final el tiempo da fe de las paredes no hay perennidad de banderas sobre mejillas calcinadas ni ojo bueno en las esquinas sin lámparas recuerdo la perversidad de la noche a media luz de las celosías de las sombras) de repente al perro flaco se le pegan todas las pulgas hay desagües que oscilan sobre las aceras mordisquean ciertos estandartes pero no los caracoles el día es una especie de alambrada con óvulos y espermatozoides con muchas o pocas neuronas hay quien añora una memoria suntuosa y una ultra inteligencia sin torbellinos pero la tinta es solo tinta cuando es corroída por exudaciones excesivas cuando el paraíso no está en el paraíso de otro sino en el propio balance: en verdad siento nostalgia por los fósforos el candil la raja de ocote la flama primitiva del cierzo (no necesito memorizar el ala de algún pájaro para volar) entre paréntesis me río de las canonizaciones de ciertas farsas y devociones me río de las antenas parabólicas de ciertas ebriedades quizá todo sea como el zumbido esférico del estertor que produce el alfabeto no sé si a todos nos es posible el epitalamio de la luna la comunicación sin sobresaltos con la empatía al final todas las lecciones desembocan en el mismo río toda la mierda la misma mierda deja de ser humanidad y jamás puede llegar a resplandecer erigirse en conferencias y follajes: ¿de quién es el inframundo o el reino de los cielos? ¿de quién la piedra filosofal en los travesaños del aliento? ¿hay que rendirle culto al prodigio del grito y al grifo de la saliva y a las estrofas agudas de los cuchillos? —mis abuelos me hicieron ver la niebla su contorno de tizne ambulante mi ropa es mi ropa y jamás ha tenido atuendos fastuosos o ha necesitado de esas mancuernillas de la grandilocuencia he visto cómo las baldosas cambiar su fisonomía por estercoleros he visto a los moscardones deshacerse en su apetito morder los espejos y menear sus ojos de moneda voraz después entre vueltas y vueltas del espíritu me quedo descifrando las señales de la humedad del huerto: la danza doméstica de los cuerpos ciertas frasecillas que lindan en las cloacas —me niego a tus axilas violentas a tus manos de dolorosa grava me niego a la sorda marcha de los escarabajos: al final no me conmueven tus vehemencias ni tus pruritos de inteligencia: el amor y la sed son otra cosa son bosque no páramo son asombro no argucia son arcilla y no ciénaga  el olvido hará lo suyo el olvido y su terrestre poderío el crucifijo que abrasamos por desgracia se ha convertido en pesadilla alrededor de la boca delira la tortura lo incomprensible de las morgues las molduras en las cuatro esquinas de la cabeza demasiadas pulgas para tan poca sangre disponible sí gotea y gotea la llave en lo oscuro: hace frío en las palabras el paraíso está a punto de desvanecerse veo las arrugas de la mortalidad como soldados yermos husmeando en los huesos cuando llegue el fin de los sueños el vinagre habrá roto el cuenco de las manos ¿de qué lado del amor desaparece la zarza y crecen sin estiércol las enredaderas? vamos le digo a la memoria todavía nos falta escribirle a su majestad: la decadencia y sus confines también al laberinto en clave de las pústulas…

Barataria, 23.IV.2014