LENTITUD

Imagen cogida de la red

LENTITUD

Apenas el resuello en la respiración de la madera.  Lentas semanas

de verjas, la penumbra ciega en las pupilas.

¿Habrá alguna eternidad en la contemplación de las campanas, en esos corredores de la vigilia, en la aridez del viento?

¿A quién habré de fiarle después de todo, el tiempo, y este nudo de melancolía?

¿Quién recogerá los folios compulsivos de los zapatos y el barro del zodíaco?

—Se me hace tarde la mañana deshabitada.

(A lo largo del camino, he acumulado promesas. Promesas incumplidas, claro.)

Sobre el mapa de la losa, la escarcha fría del invernadero.

Duelen las palabras sobre el tapiz del cuerpo: siempre lento, manso:

las puertas amarillas que se abren al mar devorado en las floristerías…

Barataria, 12.X.2013