EPIFANÍA

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EPIFANÍA

La mor test la plus courte distance

entre les songes,…

IDA VITALE

entro a la tinta y en ella circula ese viento de nombres expectantes:  no sé si la escena sea la misma de los relojes y la sangre no sé si es sobrenatural la cobija sorda de la calle con su color consuetudinario —a veces me pierdo en la cafetería de los artificios en este oficio de escudriñar las osamentas que guardan los cementerios no niego que de pronto debo refugiarme en la irracionalidad para no caer en el toldo de los espectros en las pulgadas de saliva el picapedrero menudea el granito del antemuro del arco iris (me estrello en la luna menguante del perro trasnochado sobre el cadáver del alba escarbo en la epifanía del tránsito y en los maltrechos callejones de las encías y claro hay días de delirio como el zodíaco rotando en una vídeo casetera como la eternidad en una cajita de chicles) ¿recuerdas los sueños en el fondo de la memoria? ¿ves las horas encorvadas cobrando vida la geometría de la superstición persiguiéndonos? De pronto sobre los paralelos grises del musgo no logramos conciliar el sueño hierve la olla de los recuerdos nos atrapa el vapor de las navajas: allá la noche parece una fruta amoratada al punto de descender a lo lúgubre —un día de tantos sólo pensaré en los fósforos con la urgencia inaprehensible de los ahoras por ejemplo quiero hacerle costuras al jersey del humo pespuntes largos tal un tren en medio del paisaje deseo ver el nacimiento de las estrellas en ese último instante en que la visión se achica y sólo va quedando la silueta parduzca del aliento (lo obvio es un movimiento de eternidades digo mientras mis pecados se dispersan en toda la herida de la tinta derramada en el cuaderno) —a ratos pienso que escribir es una religión: toda la salmuera se religa al peregrinaje de las aguas que nos impone un iceberg —vos mientras tanto en esos pensamientos y choque de culturas ser nada no saber nada abrir los ojos por inercia caminar sobre los crucifijos del murmullo ser igual o diferente a las mezclas ser inocente en extremo sólo recordar como castigo de las desavenencias de aguantar hasta el último clavo del suplicio como locos golpeamos el tiempo con nuestras carcajadas la algarabía —digo— precede a la tormenta no sé si a todas las tormentas no sé si a la cordialidad de las buenas noches en fin abro los brazos como instrumento de concordia pienso en el momento cuando me desclave todos los tormentos me gustaría saber si la inocencia es simétrica y que en ella sucumben los martillos del duelo sin olvidar que los caminos tienen orfandades y viudeces bienaventurados los que nunca esperan cartas los que nunca pensaron en postreros e-mails los que nunca perdieron el olfato por la cercanía de albañales ahora quiero recrearme en un trocito de memoria quizá en este paréntesis pueda desvelar lo inexpresable: la epifanía de la otredad en medio de las llagas de este cuerpo a punto de liberarse…

Barataria, 31.VIII.2013