TIEMPO

Imagen cogida de la red

TIEMPO

Divago en el incendio de sombras del tiempo, entro al túnel

y sus vacíos, frío alfabeto del hollín en desbandada. Esta vez, la geografía

negra de lo inhóspito, muerde las semillas que disparan los poros.

—Debajo de los falsos dinteles

—pienso en todos los personajes que convoca mi memoria—, pienso

en el siglo de niebla de mis palpitaciones,

(todo lo alcanzan las aguas en su arrebato en su arrebato líquido)

en el fondo, las ciegas mañanas de la piedra, las estrías de escarcha del sueño,

y el ataúd roto del mimbre.

Hay en la almohada retablo de adioses acumulados, (nunca los quité)

aunque ahora ya sea tiempo de apartarlos del regazo.

Si alguien sobrevive que sea sólo la memoria la que gotee su pesadumbre.

Barataria, 11.VII.2012