ESTACIÓN

Imagen cogida de la red

ESTACIÓN

Y vos y yo caminando en el centro de la tinta con estruendo de huesos.

En la estantería de los canastos el olor solar del incienso y los caballos

zurcidos de las nubes,

los rincones de los días proféticos del escarabajo en las hebras de domingo.

—Retumban todas las cavilaciones buscando su equilibrio:

nacimos siempre para morder el entrecejo de lo prohibido, altos

los colores ataviados de las escaleras,

los estribos de la nostalgia,

todo cuanto son las aguas, llenan las acequias, el pedernal de los corceles,

o la sombra muda del taburete que espera su absolución de huésped

efímero en la aljaba de las desinencias.

—(En la astilla de los semáforos se asoma una ventana, pienso…)

Para encontrarme siempre parto tras el polvo de las persianas…

Barataria, 14.VII.2013