CÓPULA

Imagen cogida de la red

CÓPULA

Redoble de tambor en el jardín del instante: constelaciones

desde el interior de las palabras. Gira el reflector de los girasoles

hasta aligerar el lecho donde discurre errante el oleaje.

¿Cuántos años juntos caben en los párpados, en aquella voz que sale

al encuentro de la bodega del umbral del sorbo?

(En primavera no hay tiempo para renuncias ni para ver el granito.)

—Vos y yo lo sabemos: aquí el infierno —si es que existe— es benévolo.

Vos y yo, en la bodega de la humedad.

Vos y yo, en la bóveda del alambique.

Asidos del relámpago, resplandecen los monumentos, sustento que bifurca

la antorcha en el confiado mimbre del vaho.

(En medio de todo, los atributos del balbuceo.)

Allí, a voluntad mutua, la deshora en el pergamino de lo ardiente.

Luego, obediente, el conjuro del ungüento…

Barataria, 21.VII.2013