ÁRBOL

Imagen cogida de la red

ÁRBOL

Seco como la noche a la orilla del camino, el árbol que siempre

esperó guardar la huella del aroma del aire y la memoria.

(Todo es como la piedra sobre el césped, tierra agria y desnuda.)

Sobre el tiempo de la espera, marchito el semblante de la luz,

descuajada la rama,

hasta el punto de ser una voz tenue: ahora el paisaje exhala su propio

ijillo, el tiempo ganado y perdido, los amigos que nunca fueron ciertamente,

la materia fingida en la lejanía.

—Al final, no sé dónde termina el horizonte, ni la palabra del desvelo;

tal vez caminando siempre en la adustez del camino, encuentre

el silencio que necesito para el respectivo cauterio.

Por ahora crece la noche y abre sus brazos la muerte…

Barataria, 01.VII.2013