TINTA

Imagen cogida de: lenguadetinta.blogspot.com

TINTA

Dudosas las estaciones movedizas  en el prensapapel derramado

de las estaciones. Dudoso el pájaro en llamas del proverbio,

dudosos los milímetros de la página donde escribo todos los días:

adentro de la tinta, la lluvia negra de las geometrías.

(La cosecha de  semillas arrasó con todos los relámpagos.)

—¿Para quién escribo me dije un día con un dejo de sentimiento suicida?

Escribo, —dije— para probar mi propio ahorcamiento.

Siempre juego en los rincones de las sombras, entre los cojines mullidos

de la Nada, junto al cerrojo convertido en ventana.

—Mírame, le digo al extravío, cuando cambia de fecha…

(Ante cada arrebato, saltan las monedas amargas de su escondite.)

Barataria, 15.V.2013