SÁBADO

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SÁBADO

"¿Qué quejido humano

convoca al guardián de la noche?

WILLIAM BLAKE.

De ramos y palmas, ascenso hacia la penumbra.  (Gólgota de verano interminable) 

Esta calle estrecha donde nadie duerme, lentos pájaros

en la memoria. Irrumpen todas las formas de las estatuas, los engrudos

de la rotación del aliento,

cada cruz de palmito, los collares en el puerto de la esperanza.

Me niegan los huesos atardecidos sobre la piedra que carraspea, unánime

en la garganta: ¿en qué cruz descansan las reminiscencias?

¿En qué patio del verdugo la brisa es fervor y no mera sensación de demencia?

—Y no mera sensación, —digo entre agobio de carcomas—

pues el pan sigue siendo tal cual sobre la mesa del hambre.

(El camino de hormigas desenfunda su horizonte, mientras aúlla el cadalso)

¿Hacia qué destino la túnica de la ceniza,

Los niños danzantes con pecho de blasfemia?

Yo me quedo, sin más, esperando que peces y caballos se repartan

como panes, en vísperas del consuelo o la tristeza, agarrado de los tendones

del coraje de los días macilentos de las paredes.

(El salmo se debate en ante la sombra y el galope de la retórica)

Y aún así, doliente como el hijo pródigo, echo la túnica sobre la fosa

de los recuerdos, sobre el resuello de las pequeñas brasas del meteorito.

Barataria, 02.IV.2013