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martes, 2 de abril de 2013

SÁBADO

Imagen cogida de la red





SÁBADO




"¿Qué quejido humano
convoca al guardián de la noche?
WILLIAM BLAKE.




De ramos y palmas, ascenso hacia la penumbra.  (Gólgota de verano interminable) 
Esta calle estrecha donde nadie duerme, lentos pájaros
en la memoria. Irrumpen todas las formas de las estatuas, los engrudos
de la rotación del aliento,
cada cruz de palmito, los collares en el puerto de la esperanza.
Me niegan los huesos atardecidos sobre la piedra que carraspea, unánime
en la garganta: ¿en qué cruz descansan las reminiscencias?
¿En qué patio del verdugo la brisa es fervor y no mera sensación de demencia?
—Y no mera sensación, —digo entre agobio de carcomas—
pues el pan sigue siendo tal cual sobre la mesa del hambre.
(El camino de hormigas desenfunda su horizonte, mientras aúlla el cadalso)
¿Hacia qué destino la túnica de la ceniza,
Los niños danzantes con pecho de blasfemia?
Yo me quedo, sin más, esperando que peces y caballos se repartan
como panes, en vísperas del consuelo o la tristeza, agarrado de los tendones
del coraje de los días macilentos de las paredes.
(El salmo se debate en ante la sombra y el galope de la retórica)
Y aún así, doliente como el hijo pródigo, echo la túnica sobre la fosa
de los recuerdos, sobre el resuello de las pequeñas brasas del meteorito.

Barataria, 02.IV.2013


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