DESVELO

Imagen cogida de la red

DESVELO

Intensidad de tiempo, —el desvelo y sus almohadas desfallecientes.

En los arrayanes desollados de la madrugada, el rictus de morir

en un instante, a pulmón raso el goteo de las tejas.

—Cierto es que no hay relevos en la dureza de los andenes,

ni en la comunión del poro magullado, penitente oscuridad de los faroles.

(En la ciénaga de la hipérbole todo es blanco, excepto el aliento)

¿Puedo vivir consumido por el fuego?

¿Todo es sombra o verso en el espejo? ¿Bebo el cáliz de la sombra que yace

en la ceniza? (Merodeo el fruto agrio del firmamento)

En los días de pestañeo, el chubasco de sal, la calamidad de los alfileres

del calendario, la colina perifrástica de algún pubis ávido con manos

de lirios y zumbidos de abejas,

(pasa de todo en la medialuz de los portales, en el puñetazo del gallo

en la deshora de un tambor agónico).

—Río, por supuesto, cuando me ahogo de tinta en la página en blanco:

Río en la clandestinidad de mis pensamientos, (el chupamiel es intenso

en su impudicia)

frenético el cuerpo en su magnificencia, destartalado en sus palabras,

—y claro— de otra manera no podría sentir el aire, o las tarántulas humeando

en la sábana corrediza de lo oscuro.

Por suerte, a esta hora no hay moscas en las palabras…

Barataria, 06.IV.2013