HUESOS

Imagen cogida de a red

HUESOS

Cada herida, la sangre,  los huesos encabritados, rotos cántaros en los ojos.

—Déjenme aquí, ciego de mirar la eternidad, que bullan los poros

desollados, la muerte, la espera en medio del escombro.

(Nada es irreal cuando las agujas de la luz se posan sobre el alba)

Lo siento, —la piedra que descuaja el ojo: cada día el cuerpo se llena

de urgencias, entre otros, los cirios, los desiertos inviernos de las ramas,

el aserrín oscuro como un río entre los armarios de le lengua.

¿Desde cuándo destejemos la bruma encima de las paredes? (La noche

quiebra mi propio aleteo, y tensa el movimiento de las sombras)

¿En qué bosque despiertan mis propias osamentas, el cuerpo desmochado

de vacíos, tu propio cuerpo de jardines fenecidos?

—Voy, como van todos, abriendo las costuras convocadas, el grito,

la brasa, los periódicos: hay demasiada negrura en el tintero,

(las bisagras de los goznes pulsan en la última sal de la noche)

Frente a mí, el signo de los tiempos, el feroz eco de los silencios, la hora

que agrupa los pensamientos, la madera que se abre al descenso…

Barataria, 31.III.2013