CAMINANTES SOMOS

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CAMINANTES SOMOS

Inmensas orgías cósmicas en que yacía con mis amantes metafísicos de sexos infinitos sobre ciudades devastadas y hundidas en el fondo de mares de algas y mercurio y galeones saqueados.

MARCELO FOX

(Caminantes somos  en esta latitud de atardeceres: llega la noche y nos cimbra su lengua oscura, la lluvia ciega de los portales lentos del aliento y la niebla tendida sobre las verjas de los párpados. En este ir y venir se nos pierden los sonidos de las palabras, caducan los caballos y las nodrizas, ahoga el oficio de la orfandad; cuando ya nadie quede, sabremos que galopar sólo era un juego de violentos fantasmas.)

Llueve, sin duda, sobre estas calles negras de hollín, sobre la carpintería

de las pupilas, en el gesto y el claustro de las sábanas;

llueve en los corredores y pasadizos del umbral de las alacenas.

En el ijar de los sueños, resuellan los contrafuertes de las espinas,

y esta sombra inaplazable de los días que caen como ciegos buitres de polvo.

—¿En dónde juegan los peces del pecho,

y las esferas y los anillos y la danza solemne de los puertos,

el charco que teje la tarde como un dardo sinuoso?

—Siempre discurrimos en la carroña del cerrojo, en el pedrusco del páramo.

En los cartuchos de dinamita de las palabras perdemos la garganta:

entre la multitud, somos necesariamente, aprendices de sótanos,

 y purgantes con tenazas indigentes, plenos en el breñal de la obsesión.

Quizás, entre tanta salpicadura, nos sobrevivan las noticias

de los periódicos, y el vómito de las calles y el yute de las disonancias.

Tal vez, en el badajo, sólo el semen del griterío…

Barataria, febrero de 2013