PRÓLOGO AL TRÁNSITO

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PRÓLOGO AL TRÁNSITO

He puesto el latir de mis sienes al compás de tus pasos

subiendo la escalera para oír cómo pisa tu sangre

sobre las yemas de mis dedos ausentes.

PEDRO GARCÍA CABRERA

Entrado al bosque de la noche, los códigos del aullido

sobre las aceras, la tormenta insomne sobre las cejas,

hundido en la escarcha del viento:

siempre el reloj marca los círculos del eclipse, la curva aritmética

de los zapatos, las semillas que luego se convierten en epitafios.

Al tránsito le damos su ración de neumáticos;

a las distancias, sueños. Como un ventanal crecido en las sienes,

la vela del mirar en el encaje hacia fuera de cualquier atadura disgregada.

Emigro cada vez al telar del aire donde el destello me conduce

sin disfraces  al patio del aljibe, a la ventana inequívoca que entreteje

otros senderos y no necesariamente a otro patíbulo de grafiti.

Alzo mi boca en el deshielo de las libélulas,

cruzo el corpus de la escritura,

los rieles anhelantes del imán, el hambre desvirgada

del cordón umbilical, el pañuelo corporeizado del almanaque, locuaz,

en su pegajoso laberinto. En la nuez no cabe la saliva expectante,

ni el pólipo en el eje de las carretas, ni el espejo improbable

del polvo o el asfalto en la epístola pintada con tranvías.

(Se necesita un verdugo para hacer languidecer los minutos:

también abstraer la llovizna del bullicio, arrojar a los vertederos

el rara avis de la intemperie con toda su jungla de cuchillos.

Cada vez el drama es un espectador de las ventanas,

uno más en medio del drama de las espinas, nos desangra

el trote invisible del viento,

la oquedad de la caverna, la beligerancia que degüella la garganta.

Un día sólo tendremos gotas de agua colgadas del alero, y sogas amenazantes para la tarde y nostalgias atesoradas de lo anhelado.)

Lo demás, son sombras que se van acumulando en el camino,

débiles paredes, luz, sin ningún resucitado, tragaluces del desierto

en las comisuras, páginas absurdas de la sangre que vierte la deriva.

¿Hacia dónde voy en un itinerario de páramos,

con ligereza de gritos y zapatos amargos, deslizándose

sobre las arenillas invencibles del suelo? ¿Qué contrarios

esféricos imprimen mi tinta, los escombros caducos del fulgor,

que de pronto me lanzo al blindaje del asfalto, ciego de estupor

y de ventanas, a repensar mi propia historia.

Dejo crecer la sal del destino para que la lluvia lo lave,

hurgo en el apetito insondable de las alas, como un libro

abierto en la fogata del escombro, allí con las llaves cósmicas

del tiempo, ejercicio de pupilas en el río del delirio.

Barataria, 16,IX.2012