Vamos así, rasguñando la conciencia en el puño incierto de la andadura.
La luz apenas sedimentada de los imanes. El cónclave de la salmuera.
Y los días de guardar artificialmente en cofres.
Mordemos la hojalata del porvenir en la hélice de los zancudos.
Hormiguea en el desván la estación de los dedos.
La luz apenas sedimentada de los imanes. El cónclave de la salmuera.
Y los días de guardar artificialmente en cofres.
Mordemos la hojalata del porvenir en la hélice de los zancudos.
Hormiguea en el desván la estación de los dedos.
Autor: Vincent Van Gogh
el día en que la marisma es el horizonte
volcada en su ebriedad la rosa de los vientos
no se puede
no se puede sino pensar en los laberintos que bebemos
en los hondos secretos que nos enmarañan el corazón.
ROQUE DALTON
Així anem, arrapant la consciència en el puny incert de l’anadura.
La llum de penes sedimentada dels imans. El conclave de la salmorra.
I els dies de guardar artificialment en cofres.
Mosseguem la llanda de l’avenir en l’hèl·lix dels camallargs.
Formigueja en la golfa l’estació dels dits.
La mel de les paraules sembla ressort en les finestres.
Els meus avis es tornaren ocells de tardor, —horitzons on
Les estrelles juguen a la cendra. Mesos del tot cansats de somnis.
Arrapem la nineta filial dels gots, la llimonada
Del sol en la gola, El Cantar dels cantars fermentat en el vinagre,
El sostre de les lluernes en la llunyania del desert.
—Serveixen, potser, els dos-cents anys d’independència, el violí
D’una gola a una altra, els peus de retorn de les ones?
Xiulen les paraules en les abelles de les banderes, els arquetips
De la deshora, el fum després de la cuina dels trens.
Enlloc no em semblen certs els matins, els rius navegables
De les hamaques, només el gallo pinto en la casserola del calendari.
Els carrers naufraguen amb la botzina de les ambulàncies.
Peixos grossos voletejant en jardins quasi parisencs. Peixos flacs
Descenent sense berena enmig dels mesos.
Agonitzants ulls del rellotge en el buit. Nius desfonats al pit.
No sé si abastarà al dia de hui “usar el propi cap per a trobar
El propi camí”. Trobe que la dialèctica en molts casos
S’ha quedat només en paraules, com les nits balbucejants
De la fraternitat, La Carta Democràtica, o d’altres cançoners per a
Armar el party fins a la immortalitat de l’escuma.
En el carbó de les llunyanies, la sang cremada dels anònims,
El nosaltres desquallat del seu niu, el mocador en l’ossada del buit.
No sé si un dia haurem d’emprar talismans, obrir l’ull cec del cel,
Mossegar la hipotenusa dels déus tutelars, el pa nostre
De la indiferència, el blau que s’invoca els dies de Festa Nacional,
Amb la gola seca del rellotge en el desert.
Anem així, en aquest llarg camí, arrapant la consciència…
Baratària, 28.VII.2010
VAMOS ASÍ, RASGUÑANDO LA CONCIENCIA
el día en que la marisma es el horizonte
volcada en su ebriedad la rosa de los vientos
no se puede
no se puede sino pensar en los laberintos que bebemos
en los hondos secretos que nos enmarañan el corazón.
ROQUE DALTON
Vamos así, rasguñando la conciencia en el puño incierto de la andadura.
La luz apenas sedimentada de los imanes. El cónclave de la salmuera.
Y los días de guardar artificialmente en cofres.
Mordemos la hojalata del porvenir en la hélice de los zancudos.
Hormiguea en el desván la estación de los dedos.
La miel de las palabras parece resorte en las ventanas.
Mis abuelos se volvieron pájaros de otoño, —horizontes donde
Las estrellas juegan a la ceniza. Meses totalmente cansados de sueños.
Rasguñamos la pupila filial de los vasos, la limonada
Del sol en la garganta, El Cantar de los cantares fermentado en el vinagre,
El techo de las luciérnagas en la lejanía del desierto.
—¿Sirven, acaso, los doscientos años de independencia, el violín
De una garganta a otra, los pies de regreso de las olas?
Silban las palabras en las abejas de las banderas, los arquetipos
De la deshora, el humo desprendido de la cocina de los trenes.
Por ningún lado me parecen ciertas las mañanas, los ríos navegables
De las hamacas, sólo el gallo pinto en la cacerola del calendario.
Las calles naufragan con la bocina de las ambulancias.
Peces gordos revoloteando en jardines casi parisinos. Peces flacos
Descendiendo sin merienda en medio de los meses.
Agonizantes ojos del reloj en el vacío. Nidos desfondados en el pecho.
No sé si sea suficiente hoy en día “usar la propia cabeza para encontrar
El propio camino”. Me temo que la dialéctica en muchos casos
Se ha quedado sólo en palabras, como las noches balbucientes
De la fraternidad, La Carta Democrática, u otros cancioneros para
Armar el party hasta la inmortalidad de la espuma.
En el carbón de las lejanías, la sangre quemada de los anónimos,
El nosotros descuajado de su nido, el pañuelo en la cárcava del vacío.
No sé si un día tengamos que usar talismanes, abrir el ojo ciego del cielo,
Morder la hipotenusa de los dioses tutelares, el pan nuestro
De la indiferencia, el azul que se invoca en los días de Fiesta Nacional,
Con la garganta seca del reloj en el desierto.
Vamos así, en este largo camino, rasguñando la conciencia…
Barataria, 28.VII.2010
AIXÍ ANEM, ARRAPANT LA CONSCIÈNCIA
poema d'André Cruchaga traduït al català per Pere Bessó
poema d'André Cruchaga traduït al català per Pere Bessó
el día en que la marisma es el horizonte
volcada en su ebriedad la rosa de los vientos
no se puede
no se puede sino pensar en los laberintos que bebemos
en los hondos secretos que nos enmarañan el corazón.
ROQUE DALTON
Així anem, arrapant la consciència en el puny incert de l’anadura.
La llum de penes sedimentada dels imans. El conclave de la salmorra.
I els dies de guardar artificialment en cofres.
Mosseguem la llanda de l’avenir en l’hèl·lix dels camallargs.
Formigueja en la golfa l’estació dels dits.
La mel de les paraules sembla ressort en les finestres.
Els meus avis es tornaren ocells de tardor, —horitzons on
Les estrelles juguen a la cendra. Mesos del tot cansats de somnis.
Arrapem la nineta filial dels gots, la llimonada
Del sol en la gola, El Cantar dels cantars fermentat en el vinagre,
El sostre de les lluernes en la llunyania del desert.
—Serveixen, potser, els dos-cents anys d’independència, el violí
D’una gola a una altra, els peus de retorn de les ones?
Xiulen les paraules en les abelles de les banderes, els arquetips
De la deshora, el fum després de la cuina dels trens.
Enlloc no em semblen certs els matins, els rius navegables
De les hamaques, només el gallo pinto en la casserola del calendari.
Els carrers naufraguen amb la botzina de les ambulàncies.
Peixos grossos voletejant en jardins quasi parisencs. Peixos flacs
Descenent sense berena enmig dels mesos.
Agonitzants ulls del rellotge en el buit. Nius desfonats al pit.
No sé si abastarà al dia de hui “usar el propi cap per a trobar
El propi camí”. Trobe que la dialèctica en molts casos
S’ha quedat només en paraules, com les nits balbucejants
De la fraternitat, La Carta Democràtica, o d’altres cançoners per a
Armar el party fins a la immortalitat de l’escuma.
En el carbó de les llunyanies, la sang cremada dels anònims,
El nosaltres desquallat del seu niu, el mocador en l’ossada del buit.
No sé si un dia haurem d’emprar talismans, obrir l’ull cec del cel,
Mossegar la hipotenusa dels déus tutelars, el pa nostre
De la indiferència, el blau que s’invoca els dies de Festa Nacional,
Amb la gola seca del rellotge en el desert.
Anem així, en aquest llarg camí, arrapant la consciència…
Baratària, 28.VII.2010
VAMOS ASÍ, RASGUÑANDO LA CONCIENCIA
el día en que la marisma es el horizonte
volcada en su ebriedad la rosa de los vientos
no se puede
no se puede sino pensar en los laberintos que bebemos
en los hondos secretos que nos enmarañan el corazón.
ROQUE DALTON
Vamos así, rasguñando la conciencia en el puño incierto de la andadura.
La luz apenas sedimentada de los imanes. El cónclave de la salmuera.
Y los días de guardar artificialmente en cofres.
Mordemos la hojalata del porvenir en la hélice de los zancudos.
Hormiguea en el desván la estación de los dedos.
La miel de las palabras parece resorte en las ventanas.
Mis abuelos se volvieron pájaros de otoño, —horizontes donde
Las estrellas juegan a la ceniza. Meses totalmente cansados de sueños.
Rasguñamos la pupila filial de los vasos, la limonada
Del sol en la garganta, El Cantar de los cantares fermentado en el vinagre,
El techo de las luciérnagas en la lejanía del desierto.
—¿Sirven, acaso, los doscientos años de independencia, el violín
De una garganta a otra, los pies de regreso de las olas?
Silban las palabras en las abejas de las banderas, los arquetipos
De la deshora, el humo desprendido de la cocina de los trenes.
Por ningún lado me parecen ciertas las mañanas, los ríos navegables
De las hamacas, sólo el gallo pinto en la cacerola del calendario.
Las calles naufragan con la bocina de las ambulancias.
Peces gordos revoloteando en jardines casi parisinos. Peces flacos
Descendiendo sin merienda en medio de los meses.
Agonizantes ojos del reloj en el vacío. Nidos desfondados en el pecho.
No sé si sea suficiente hoy en día “usar la propia cabeza para encontrar
El propio camino”. Me temo que la dialéctica en muchos casos
Se ha quedado sólo en palabras, como las noches balbucientes
De la fraternidad, La Carta Democrática, u otros cancioneros para
Armar el party hasta la inmortalidad de la espuma.
En el carbón de las lejanías, la sangre quemada de los anónimos,
El nosotros descuajado de su nido, el pañuelo en la cárcava del vacío.
No sé si un día tengamos que usar talismanes, abrir el ojo ciego del cielo,
Morder la hipotenusa de los dioses tutelares, el pan nuestro
De la indiferencia, el azul que se invoca en los días de Fiesta Nacional,
Con la garganta seca del reloj en el desierto.
Vamos así, en este largo camino, rasguñando la conciencia…
Barataria, 28.VII.2010
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