Ilustración: Joian Miró
¿Paraíso imperfecto?
―Es cierto ―dijo melancólicamente el hombre,
sin quitar la vista de las llamas que ardían en la chimenea aquella noche
de invierno―; en el Paraíso hay amigos, música, algunos libros;
lo único malo de irse al cielo es que allí el cielo no se ve.
Augusto Monterroso: El Paraíso imperfecto.
No sé realmente si en el Paraíso hay amigos;
Si existen, son tan etéreos que no se ven.
Tampoco sé si al cielo se va muerto o vivo.
Esa sabiduría profunda y misteriosa
Escapa a mi perenne quebranto terrenal.
El cielo es un vacío de glorias confusas, supongo,
Para el que se hizo polvo y no luz eterna.
¿Qué sueños atraviesan la mente, mientras el seno
De la muerte, turgente, poseso, llama
Al destino donde la noche, crujiente, se alza?
Son sueños: gaviotas confiadas al vuelo,
Los anhelos de tejer los hilos de la muerte…
¿Qué brazos se extienden por ese fondo traspasado
De espesa argamasa y forma de mar?
No lo sé. Pero, si preguntamos a Quevedo,
Nos diría que uno espera para morir al paso de la edad:
Se muere entre ceja y ceja: la noche lo cubre a uno
Con el asedio de un beso seco y espinas…
Paraíso imperfecto, frío y aspirado. Todos lo vemos
Porque es el que transpiramos todos los días
En este mundo de aviesas espinas y desesperanzas.
© André Cruchaga
10112004
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