VUELO EN CIERNES

©Pintura de Kathleen Finney

VUELO EN CIERNES

y empollaremos el ala aún no nacida

de la noche, hermana

de esta ala huérfana del día,…

César Vallejo

Dentro de tantos laberintos, la orfandad insoluble junto al extravío de lo que aún es confuso camino, o despeñadero. Me lanzo al ala todavía en ciernes, hacia la noche o el día, o a la viudez anticipada. Siempre amanece de súbito la esperma en las vocales; el tótem de la incertidumbre muerde el trópico de los ijares: fluye en la memoria la silla vacía de los astros y ese caos de los aserraderos de la insania. (En los fardos embalsamados del extravío, el aliento respira toda orfandad de brazos.)

Del libro “Vallejo dream”, 2019

©André Cruchaga

©Pintura de Kathleen Finney

HAMBRE INMOLADA

©Pintura de Henry Asencio

HAMBRE INMOLADA

Y me han dolido los cuchillos

de esta mesa en todo el paladar.

César Vallejo

Desde el hambre inmolada, abogo por los huesos: el luto es una sombra que nunca acaba. En ninguna parte he visto las exequias de los cuchillos. Siempre están ahí, los nudos de la fiebre o las heridas. El hedor quema desde dentro los agujeros de mi sombra: cada vez destilo éxodos de filo en un alma ciega y a punto de desplomarse. Desde las ráfagas de mi juventud, arrastro faroles de ceniza y silbatos de abismo sobre la mugre de los andenes.

Del libro “Vallejo dream”, 2019

©André Cruchaga

©Pintura de Henry Asencio

NATURALEZA SUSTITUIDA

©Pintura de Kathryn Stats

NATURALEZA SUSTITUIDA

Debajo de las pringas de la lluvia hurgamos el infinito.  Y los efímeros fuegos de la tierra: a ratos los matorrales del reloj o el humo ennegrecido de la noche, o la huida cuando el despojo es parte de nuestros aperos. Hablamos y nadie nos escucha; caminamos bajo los semblantes de la penumbra, junto a los temores de la calle. (Recuerdo la dulzura de aquella habitación de los sueños, mientras sobrevuela el gris sobre el insomnio.)

Del libro “Vallejo dream”, 2019

©André Cruchaga

©Pintura de Kathryn Stats

EQUIVOCACIONES DEL ALBA

©Pintura de Richard Diebenkorn

EQUIVOCACIONES DEL ALBA

Todo queda empeñado en las equivocaciones del alba: el silencio después de los despropósitos, la jauría ciega del campanario, la defensa del otro frente al crimen, la luz etílica de las tinieblas. Uno soporta el duelo como una semilla pegada a la resina de los pinos, y ahí se duerme en la desbanda de la lluvia, lúgubre en extremo con la boca entreabierta. El alma cuelga de un hilo, pero todo resulta insustancial en las bodegas caóticas del libro de las lamentaciones. Aun así, se endurecen las palabras entre los dientes. Ante tanta promesa, un lienzo de mugre en el horizonte y punzadas de nubarrones hasta el cuello.

Del libro “Vallejo dream”, 2019

©André Cruchaga

©Pintura de Richard Diebenkorn

LIBERTAD TRUNCADA

©Pintura de Karen L Darling.

LIBERTAD TRUNCADA

Mixt their dim lights, like life and death,

To broaden into boundless day.

Alfred Tennyson

Es tiempo de abrir heridas y arrodillarse al pie de la esfinge. Ante lo abyecto, se santiguan con la noche quienes crecieron en el in media res del tránsito. Abiertas todas las pasiones, el frío de los barrotes y la sombra de piedra de las ambigüedades. Ahora, por cierto, los lenguajes virtuales son fantasmales como la piedra plural del reino de las oscuridades. (En la rosa de fuego del brasero, el aire de piedra de los rumores y las secas bocas que aprietan la saliva. Desde el país en llamas, veo que musitan las espinas.)

Del libro “Vallejo dream”, 2019

©André Cruchaga

©Pintura de Karen L Darling.

SABOR DE TODOS LOS DÍAS

©Pintura de Trisha Adams

SABOR DE TODOS LOS DÍAS

y, aquel universo, aquel universo cuadrado y geométrico suma

los ruidos de la vida.

Pablo de Rokha

Sobre la tierra este filo de la nostalgia desangrándose. Mientras tanto se erigen veneraciones beatas y velorios horribles. Humean de arrugas los vagones de los párpados y esos benditos arrebatos que contienen las proclamas en la deshora precaria de los sueños. Luego, más allá de las ramitas de ruda e incienso, cada quien purgará su destino cuando haya carencia de brazos. La luz también tiene sus raptos y fatiga: da miedo cuando sobre la mesa se colocan las obstinaciones, cuando el trono es simple delirio. Claro, ahora arde el aroma de la algarabía, pero un cuerpo no soporta tanta lluvia.

Del libro “Vallejo dream”, 2019

©André Cruchaga

©Pintura de Trisha Adams

VACÍOS DE LO COTIDIANO

©Pintura de Wassily Kandinsky

VACÍOS DE LO COTIDIANO

Están sobre la mesa todos los escalofríos: aquí y ahora el sinfín del filo y las existencias apenas visibles. En los envoltorios de la entraña, la contrición de los alfileres y la ebullición de insomnios envolventes. He escuchado aquellos pelambres sordos de lo solemne y sus minutos copados de noches. A ratos llueven en la boca terrones de amargor: al pie del candil, el instinto reconstruyendo el rocío. Quizás así, pueda llenar los vacíos que ha dejado el licor y los desaciertos, la fe perdida o desvalida. Aunque ya sepultadas las vestimentas resulta irrestañable la fosforescencia.

Del libro “Vallejo dream”, 2019

©André Cruchaga

©Pintura de Wassily Kandinsky

LECTURA INFINITA

©Pintura de Ann Blockley

LECTURA INFINITA

En el brebaje ciego del embrujo y el disfraz, el arco iris en la jaula del gemido; los caballos del talón en pos de la lectura de polvo que se cierne en el infinito. Al trasluz, las obstinadas lápidas de crónicas de un riguroso bolsillo de granito. Desde las alas inefables de los sueños, el tanteo desborda cualquier cerradura: cada quien entre vitrinas hechas de tantas fisuras, deslía los sofocos del poniente, o ese otro fuego de los presentimientos.

Del libro “Vallejo dream”, 2019

©André Cruchaga

©Pintura de Ann Blockley

MIRADA INTERIOR

©Abstract photography (Pinterest)

MIRADA INTERIOR

Aquí en lo hondo del pecho, el invierno y sus dicotomías líquidas, lo ígneo de las heridas. Uno sabe que en el tallo de la sangre, crecen lluvias de mimbre y yute, y remotas cobijas que arropan el subconsciente. Es natural que nos muerdan armaduras en desuso y gotas como ornamento de una desnudez fenecida. A ratos uno queda cercenado y desintegrado tal un espejo hecho añicos por manos ásperas. En la historia más reciente, la hediondez esquizofrénica de la publicidad y su maquiavélica bonanza. Si algo hay de cierto en los abanicos del paladar, es la boca de herrumbre de los ecos de algún monólogo amenazante.

Del libro “Vallejo dream”, 2019

©André Cruchaga

©Abstract photography (Pinterest)

CIELO CESADO

©Pintura de Simon Kenny

CIELO CESADO

Pale, mystic lamps lean on the river-road

Bleaching the city’s lunar after-image,

And there’s the moon, and there’s the setting sun.

Douglas Dunn

Ahora me miras después de un Edén de ceniza, entre mercaderes de bisuterías y miedos. Caminar es una herejía cuando ante nuestros ojos se desploman los zapatos. (Lo dije siempre: duelen las yemas de los dedos al tocar el doble cuerpo de la hoja marchita, esa vaga sensación de la nada.) Todo se complica al querer acomodar la inocencia, cuando de súbito se escuchan voces lejanas. Ante la fuerza de caminar en lo desconocido, el teatro de la indiferencia y el violento ardor de la luz en la sangre. A veces sólo hay que aprender a leer el rictus de la boca, para entender el vasto ardor del caos. En el pecho queda la piel fatigada de los espejos y el único ojo que recuerda: el cielo cesado del alma entre las muchas tristezas posibles.

Del libro “Vallejo dream”, 2019

©André Cruchaga

©Pintura de Simon Kenny

ALMA ENFERMA

©Pintura de Krista Harris

ALMA ENFERMA

…ya no vuelves a mis ojos muertos…

César Vallejo

Al ojo dilatado se abre la herida, mientras el engaño nos ofrece su inmunda boca. —Ya he pronunciado tu nombre hasta derramar el pulso; fundidos los dardos, he visto la soledad del cuerpo y los escalofríos. Soy una sombra enferma en medio de todo lo que transcurre. Algo que cabe en un instante vacío. Soy la tumba de mis sueños, acaso un sendero de piedras como un amor sin tiempo. Camino mientras la desnudez del horizonte domina el misterio pobre que me habita.

Del libro “Vallejo dream”, 2019

©André Cruchaga

©Pintura de Krista Harris

GOZO TRISTE

©Pintura de Charlen Williamson

GOZO TRISTE

Cuánto gozo triste en el silencio de mis venas. En lo hosco, el tórax interrumpido por la fugaz calma de la memoria. Las distancias asimilan mis precariedades, esos ojos lejos de mi boca abierta, la evidencia confiada de la piel, a la orilla de una lágrima. (Mira el tronco de árbol de la tarde y el gozo amargo del fuego que consume. Supongo que ya la plenitud es desconsuelo en cualquier rincón de la escritura. Hoy, sólo hay recuerdos de la luna de carne del invierno y anemia en el sustento.)

Del libro “Vallejo dream”, 2019

©André Cruchaga

©Pintura de Charlen Williamson