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jueves, 27 de diciembre de 2018

ACONTECER

©Christian Schloe, "The Moon Asked the Crow"






ACONTECER




in the damp sheets, every inch of your body
was like a pool of warm water…
Matthew Dickman




Igual que el bostezo de la sombra, la concavidad de las ojeras tendida como un cadáver. Pasa de todo a través de los ojos: la ráfaga onírica de lo íngrimo, el espejo atávico de la mendicidad, el río de luciérnagas de tus brazos. Siempre está ahí, necesaria, la almohada y su foja de revelaciones.



Del libro: “Antípodas del espejo”, 2018
©André Cruchaga
©Christian Schloe, "The Moon Asked the Crow"

martes, 18 de diciembre de 2018

MUERTE SÚBITA

Imagen FB de Pere Bessó





MUERTE SÚBITA




En la garganta de la noche, los huesos entreabiertos del más allá: muere de rodillas el horizonte de los muelles y el cinturón de castidad en el grito de una luciérnaga.


Del libro: “Antípodas del espejo”, 2018
©André Cruchaga

lunes, 10 de diciembre de 2018

FLAUTA MORTUORIA

Imagen cogida de la red






FLAUTA MORTUORIA




A fuego lento la flauta mortuoria de los jardines y también la rosa de la herida en el basalto. Son nada los dientes de polvo de este cansancio, el rincón del tiempo terrible de fotografías, los columpios de entonces sin artificios, pese a lo innumerable de la intemperie. Afuera, los esqueletos vacíos de los ojos y su bostezo de candil mortuorio. Maduran los pájaros en el dintel de la puerta: vuelan lentos, muy lentos, los espejos arrugados de la desnudez, a veces las puertas y sus incrédulas cerraduras. A veces tus pechos de sedienta fuga. (Duermo debajo del sórdido árbol de la memoria, entre la oscuridad que desuella la carne. Grita la ceniza ahogada en mi garganta; en medio del reguero de la hojarasca, las calles negras de los parques y el mar desgajado en una lágrima.) Ayer, la infancia; hoy, el aguacero de la edad y sus ecos.

Del libro: “Antípodas del espejo”, 2018
©André Cruchaga

domingo, 2 de diciembre de 2018

EXISTENCIA CEDIDA

Imagen Pinterest





EXISTENCIA CEDIDA




Todo te lo llevas: mar, cielo, tierra, fuego e infinito. Todo. Sólo la desnudez me queda como un tragaluz ilusorio en medio del moho de los balcones.


 Del libro: “Antípodas del espejo”, 2018
©André Cruchaga