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jueves, 29 de noviembre de 2018

LACERACIONES

© Pintura Jackson Pollock





LACERACIONES




Mirada ansiosa de rescoldo de golondrina
sonrisa apuñalada
laceración aguzada de la sangre
la araña saca el hilo de una arruga:
toda la vergüenza bebida en el respiradero de una boca.
Jacques Roumain




Callado ya, el claustro viejo de mi carne. Los sueños mutilados. Callada ya, mi sombra, frente a la sombra del humo. Con el atardecer los viejos durmientes enmohecidos. La luz secreta de los pañuelos. El corazón con su adiós mortuorio. Hay sucesivos túneles en la sed de mis ojos. En cada página escrita circula la tinta de diferentes rostros. Ahora quito las monedas que nunca tuve en mi bolsillo. Las espátulas del tiempo maceran mis recuerdos. Mis anhelos. Braman largas trenzas de ceniza en el resuello, gangosas vértebras del aullido, rotas las vísceras de las distancias.

 —Dejo entre mis tiliches, húmedos moluscos, vientos que la sangre no pudo olvidar. Doy cuenta de las criptas que siempre fueron mis lámparas, del Karma solar de mis sienes. Doy cuenta de las sombras. Hay tanto que decir después que “todo lo mira el ojo de la conciencia”, después del ventarrón en las sienes. Después de callar, todos los muertos. Después de haber muerto tantas veces. Después de madurar en los arcanos. En mí se apuñaron senderos de musgo. Guijarros de dudosa lava. En mí, diademas de polvo en las palabras. —“Y no hallo un solo misterio innumerable”, más que los pespuntes de ciertos balbuceos. Aún con horizontes azarosos, me urge la madera. Desciendo con la urgencia del que trilla mausoleos. Cierro las ventanas. Preparo el olvido. Apago el ciempiés de mi saliva. Germina el ijillo comprimido en los cirios.


Del libro: “Antípodas del espejo”, 2018
©André Cruchaga
© Pintura Jackson Pollock

viernes, 2 de noviembre de 2018

DESATINO

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DESATINO




Tiempo ya que ignoraba (…) las aguas y el brillo de los peces.
Antonio Cisneros




Temblorosas las manos, se abren a las aguas subterráneas donde los peces de piedra pómez, rozan el cemento. Siempre ha sido el desatino un espejo atravesando el barro: sólo una gota de inocencia es posible para ver la luz secreta de los féretros. Lo demás, son los residuos de los caminos desahuciados debajo del aliento. (En aquella embriaguez, nos mordió el filo de la sangre para luego perdernos en el eco sordo del pantano.)

Por si acaso, me cuido de los acantilados y del claroscuro fósil de los espejismos.

Del libro: “Antípodas del espejo”, 2018
©André Cruchaga

jueves, 1 de noviembre de 2018

EMBRIAGUEZ NUEVA

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EMBRIAGUEZ NUEVA




Ahora, sin más oscuridad, me baño en aguas claras: dejo el traje de los desasosiegos porque el río descubierto me colma de otra embriaguez. En el fuego del pecho arde el arco iris. (Avanzan, ciegos, los ojos de luz de ultramar inagotable.) Uno siempre reescribe con alguna prórroga, los calendarios que habitan la memoria.

En el párpado del río, las venas lavadas del viento y este aliento apretado del fuego: ojalá perdure el eco de la mañana y no sea otra ignominia.

Otra fiebre de malagüero que desarraigue los relojes y asfixie el barco del abecedario. (Sólo quiero la percusión de tu ombligo como una lluvia que cabalgue en mi garganta.)


Del libro: “Antípodas del espejo”, 2018
©André Cruchaga